Tu t'es déjà retrouvé à échanger pendant des mois des sextos avec quelqu'un dont tu ne connais même pas l'adresse ? À analyser chaque message, à imaginer mille conversations sans jamais oser poser les vraies questions ?
Moi, oui. Et puis un jour, j'en ai eu marre d'avoir peur.
J'ai écrit cette lettre. Et je l'ai envoyée.
Amen.
Je voulais t’envoyer une lettre manuscrite, toute belle, bien écrite avec des lettres joliment formées. Pourtant, je me suis rendu compte que je n’avais pas ton adresse postale, et que je ne savais même pas où tu habitais.
Je me suis demandé comment je pouvais me sentir aussi proche de toi, tout en ne connaissant presque rien de ta vie. La vraie vie. Pas celle des messages. Les messages que je t’envoie. Et auxquels tu réponds. Les conversations que j’initie. Et que tu alimentes. Ces jeux de mots de haut vol que j’affectionne tant. Ces échanges multiplement jouissifs qui me laissent en nage. Cette intimité partagée à travers l’écran. Ta voix douce. Mon cerveau bavard. Ta verge et mon verbe légendaires. Cette liberté de parole et cette confiance que l’on s’accorde mutuellement. Nos envies. Nos peurs. Nos désirs. Sans jugement. Je sais tant de choses de toi et finalement si peu.
Aujourd’hui, je t’écris pour te demander quelle est ma place. Dans cette relation qui nous lie. Toi et moi. Dans cette réalité. Pas celle des messages. De nos messages.
Parce que, de mon côté, ce serait te mentir que de te dire que je ne t’ai pas aimé dès notre première rencontre et les premiers rires que nous avons partagés. Malgré les intentions que tu manifestes à mon égard, je me demande si nous nous reverrons un jour. Ou n’en restera-t-il que des mots ? J’aimerais encore y croire.
J’ai besoin que tu me dises qui je suis ici. Dans cette bulle qui n’appartient qu’à nous, j’espère. J’ai besoin de savoir ce que je représente pour toi. J’ai besoin que tu répondes à cette question. J’ai besoin de ces beaux moments de sincérité dont tu me parlais il y a longtemps. Et, surtout, aujourd’hui, j’ai besoin de te croire.
